“沒有，就是……瞎唱。”

“瞎唱有這個水平可以了！下周三還來嗎？”

林秀芬握著溫熱的紙杯，點了點頭：“來。”

這一次，她沒有感到格格不入。

排練結束，她和幾個順路的鄰居一起走回家。夕陽依舊，但走在三五人中間，聽著她們討論剛才哪個小節沒唱好，約著下次早點來占前排位置，她感覺那條回家的路，似乎不再那么漫長和清冷了。

晚上，她給兒子發信息，沒有提修好了什么，也沒有報備一日三餐，而是說：

“我今天去社區合唱團了，唱了《茉莉花》。”

陳磊很快回復了一個大大的笑臉和點贊的表情。

她放下手機，沒有像往常一樣立刻去翻看建國的筆記本。她走到窗邊，看著樓下院子里漸漸散去的人群。夜色溫柔地籠罩下來。

她依然是林秀芬，是陳建國的未亡人，是陳磊的母親。但此刻，站在窗前的她，仿佛又多了一重極其微小的、卻屬于自己的身份——合唱團里，那個女低聲部的一員。

她知道，往后的日子依然會有突然襲來的悲傷，空蕩的家里依然會有無邊的寂靜。但或許，當她再次感到自己即將被那冰冷的“余溫”凍結時，可以試著輕輕哼唱今天學的旋律。讓聲音，哪怕再微弱，也從自己的身體里發出來，去觸碰這個世界。

生活，在她五十三歲這年，似乎正用一種極其緩慢而笨拙的方式，為她撬開了一絲新的縫隙。

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