截然不同的字跡，闖入他模糊的視線。

鉛筆寫的，歪歪扭扭，稚嫩得像是剛學寫字的孩子，一個個字爬得費力又認真，密密麻麻，寫滿了所有空白：

“爺爺，媽媽天天哭，爸爸打她。”

“媽媽說她想吃你做的刀削面。”

“……”

王建國的動作徹底僵住了。整個世界的聲音猛地被抽干，只剩下他胸腔里那架破風箱般劇烈卻無聲的抽動。視線死死釘在那兩行稚嫩的鉛筆字上，每一個歪斜的筆畫都像一把生銹的鋸子，在他心口來回拉扯。

“媽媽天天哭……”

“爸爸打她……”

“想吃你做的刀削面……”

那冰冷的打印體宣還攥在他另一只手里，散發著油墨和金錢的無機質氣味。可是背后這鉛筆的劃痕，卻帶著一種幾乎要灼傷他指腹的溫度。

棚頂漏下的光斑在他灰敗的臉上晃動，明滅不定。他渾濁的老眼死死瞪著那幾行字，像是要把它們燒穿，看出一個洞來，看到那寫信的孩子面前，看到那日日哭泣的女兒面前。

一百萬……美元？

他的手不再抖了，一種可怕的、僵死的平靜攫住了他。他極慢極慢地，將那張支票和打印的信紙折起，再折起，塞進油膩的內衣口袋，貼肉放著。

然后，他伸出雙手，用一種近乎虔誠的輕柔，將那張寫滿鉛筆字的信紙撫平，對折，再對折，變成一個方正正的小塊，緊緊握在汗濕的掌心。

他顫巍巍地站起身，膝蓋發出咯吱的輕響。

“老趙，”他的聲音沙啞得像是砂紙磨過鐵銹，“幫我看下攤子。”

不等鄰居回應，他佝僂著背，一步一步，挪出了這悶熱腥臊的菜市場棚戶。陽光轟然一下打在他臉上，刺得他幾乎睜不開眼。

他站在車來人往的街邊，茫然地站了一會兒，然后朝著家的方向，慢慢地、卻又異常堅定地走去。那只緊緊攥著的拳頭，貼在褲縫邊，像是握著全世界唯一一枚滾燙的火種。

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