旁邊另一位女低音的隊友也湊過來：“就是，林老師，你聲音其實挺好的，就是放不開。多練練就好了，咱們一起。”

沒有責備，只有鼓勵。她看著身邊這兩張帶著善意笑容的臉，那句想要退出的話，無論如何也說不出口了。

那天晚上，她一個人在家，反復聽著《故鄉的云》的錄音。當那熟悉的旋律再次響起，歌詞仿佛有了不同的含義。“天邊飄過故鄉的云，它不停地向我召喚……”故鄉？她的故鄉在哪里？是和建國一起經營了二十多年的這個家？還是……內心深處某個渴望安寧與歸屬的角落？

她忽然意識到，她害怕的或許不是登臺，而是害怕改變，害怕走出目前這種雖然悲傷卻已習慣的穩定狀態，害怕去觸碰一個未知的、需要她獨自面對更多目光的領域。

她走到書桌前，翻開建國的筆記本。目光沒有停留在那些讓她心碎的話語上，而是落在了那些記錄著生活重壓、卻依然選擇扛起的字句上。“得想辦法多掙點。”“不能再讓她操心錢了。”“得再找一份工。”……他當年面對的，是實實在在的生活壓力，遠比她此刻對舞臺的恐懼要沉重得多。可他從未退縮。

合上筆記本，她深吸一口氣，打開了合唱團的歌譜。她開始跟著錄音，一遍遍練習，不再僅僅滿足于唱準，而是試著去理解歌詞，去尋找劉老師說的那種“情感的根基”。

再次排練時，她努力克服著內心的怯懦，當唱到“那故鄉的風，和故鄉的云，為我撫平創傷”時，她忽然想起了建國筆記里那句“下輩子，換我照顧你”。一種復雜的情緒涌上心頭——有失去的創傷，有被撫慰的渴望，也有想要為自己、也為那份曾經的守護而勇敢一次的沖動。她的聲音不自覺地沉了下去，穩了下來，雖然依舊不算嘹亮，卻帶上了一種真切的情感分量。

劉老師驚訝地看了她一眼，點了點頭。

回家的路上，晚風依舊寒冷，但她心里卻燃著一小簇火苗。她不再去想匯演的結果，只是覺得，完成這件事本身，似乎就成了一個目標，一個對她自己的交代。

她給兒子發了條信息：“合唱團要參加匯演了，在排練。”

陳磊很快回復：“太棒了媽！加油！什么時候演出？我看能不能調休回去給你捧場！”

看著兒子的回復，她笑了笑，沒有立刻回答。她抬起頭，看著城市夜空中難得露出的幾顆疏星。向前走，哪怕只是一小步，似乎也沒有想象中那么可怕。那舞臺的燈光，或許，也并非全然是令人心慌的審視，也可能……是另一種形式的召喚。

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