攝像機鏡頭對準了王新文。記者的話筒也遞到了面前，期待著他講述藝術道路上的心路歷程。王新文看著眼前的熱鬧場景，看著副縣長興奮的臉，又瞥了一眼書桌抽屜的方向——那里鎖著兩張改變命運的薄紙和一個刻著“李”字的粗陶瓦罐。他微微搖了搖頭，聲音平和卻帶著不容置疑的疏離：

“謝謝領導關心。畫冊出版了，是出版社的心意。研討會就不必了。畫畫是我自己的事，圖個清凈自在，沒想過要成什么‘名人’。過去的事情，更沒什么好說的了。”

他的拒絕干脆利落，讓副縣長臉上的笑容瞬間凝固，準備好的熱情洋溢的說辭也卡在了喉嚨里。記者們面面相覷，有些尷尬。書房里一時陷入冷場。王新文仿佛沒有察覺這尷尬的氣氛，目光平靜地越過眾人，落在窗外那株在微風中搖曳的建蘭上。

最終，這場籌備中的“盛事”無疾而終。王新文的生活，并未因這本精美的畫集而掀起任何漣漪。它安靜地立在書桌一角，如同他筆下那些沉默的巖石。

深秋的一個周末，兒子一家回來看望。小孫女剛上小學，正是活潑好動的年紀。她一進門，就被書房墻上那幅巨大的《生息·蘭石》吸引了，仰著小腦袋好奇地問：“爺爺，這石頭好大呀！上面長的草真好看！它為什么長在石頭上？不累嗎？”

王新文放下手中的書，摘下眼鏡，將小孫女抱到膝上。他指著畫中的巖石和蘭草，用最平實的語說：“你看，這石頭很硬，很舊了，經歷過風吹雨打。這棵小草呢，它的種子也許是被風吹來，也許是被鳥兒帶來，正好落在這石頭縫里一點點土上。石頭縫地方小，又硬，照到的陽光也少，很難很難。可它還是發芽了，長出來了。它拼命地把根往石頭縫深處扎，去吸那一點點水分和養分。風來了，它就彎彎腰；雨來了，它就洗洗臉；太陽出來，它就努力地往上長，去夠那一點點光。就這么一天天，一年年，它就長成這樣了。你說它累不累？爺爺覺得，它大概顧不上想累不累，它就想活著，活出自己的樣子來。”

小孫女聽得似懂非懂，伸出小手，指著畫中蘭草葉尖那抹被爺爺暈染出的、近乎透明的嫩綠：“爺爺，這里最好看！像有光在里面！”

王新文笑了，布滿皺紋的眼角舒展開。他摸了摸孫女的頭，沒有回答。書桌上的老式收音機里，流淌出低緩悠揚的古典樂曲，如同山澗清泉，在寧靜的書房里輕輕回蕩。老伴在廚房里準備晚飯，傳來鍋碗瓢盆輕微的碰撞聲和飯菜的香氣。窗臺上的建蘭在夕陽的余暉里舒展著碧綠的葉片，葉脈清晰，生機勃勃。

王新文抱著孫女，目光再次投向墻上的《生息·蘭石》。嶙峋的巖石沉默地承載著歲月的重量，頂端的蘭草舒展著生命的綠意，在畫框里凝固成永恒的姿態。他仿佛又看到了南疆密林深處那塊布滿苔蘚的巖石，看到了石縫里那簇在微弱光線下倔強生長的嫩綠蕨草。那些錯過的通知書，那些硝煙彌漫的戰場，那些案牘勞形的日夜，那些深埋的恐懼與最終尋獲的寧靜……所有的驚濤駭浪，所有的峰回路轉，此刻都在這片沉靜的蘭香墨韻里，在尋常人家的煙火氣中，在稚子童真的話語里，沉淀為一種無需說、卻深沉如海的安然。

他輕輕拍著孫女的背，感受著懷里小小的、溫暖的生命。窗外，夕陽熔金，將天空渲染成一片遼闊而寧靜的暖色。書房里，只有音樂的流淌，墨香的氤氳，以及歲月沉穩前行的足音。

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