陳默平靜地放下手中的書,看向那面鏡子。
鏡中,已不再映照出他房間的景象。取而代之的,是一個昏暗、扭曲的空間,一個穿著磨損嚴重舊式西裝、面容憔悴卻依稀能看出昔日清俊的男人,正坐在畫架前,背對著他。那男人肩膀聳動,仿佛在壓抑地哭泣,而他周圍的“空氣”中,充滿了被撕碎的畫作殘影。
“我知道你能聽見。”陳默對著鏡中的身影開口,聲音不大,卻帶著穿透維度的力量,“告訴我,你的名字。或者……你想讓誰,看到你的畫?”
鏡中的男人背影猛地一僵。
哭泣聲停止了。
他極其緩慢地,一點一點地回過頭來。
那是一雙怎樣的眼睛啊——充滿了百年孤寂帶來的瘋狂,以及被整個世界遺忘的滔天怨憤!
“名字……?”他的聲音干澀沙啞,像是生銹的齒輪在轉動,“我的名字……連同我的畫……早就被偷走了……被埋葬了……”
一股強大的、冰冷的吸力驟然從鏡面傳來,試圖將陳默的精神拉入那個絕望的鏡像世界。
陳默胸口的懷表微微一熱,純凈之淚的微光在意識中一閃,將那冰冷的吸力抵消。他穩穩地坐在原地,目光依舊平靜。
“名字不會被偷走,畫也不會被真正埋葬。”他凝視著那雙瘋狂的眼睛,一字一句地說道,“只要你還想被‘看見’,我就幫你拿回來。”
鏡中的男人死死地盯著他,怨毒與一絲極微弱的、不敢置信的希望在他眼中交織。
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