他感到自己在為一場無人承認的葬禮收尾。

街頭排隊的人越來越多，盧布像廢紙一樣貶值。

尼古拉記得那一年，他在莫斯科的冬天看見一個老太太抱著褪色的紅旗在雪地里哭泣。

他沒有上前，只是遠遠地站著。

那時，他以為這是新生。

現在，人們在街上重新舉起紅旗，唱起老歌，懷念那個時代。

他理解他們的心情，也明白那懷念中有多少是出于失望。

他知道那個紅色的巨人并不完美，它犯下過無數的錯誤。

它貪婪，它懦弱，它短視，它傲慢。

它曾背叛約定，它曾出賣盟友，它曾與敵人妥協，它曾謊話連篇。

可當他回想那些年的秩序和信念時，仍感到一種無法擺脫的空洞。

那種來自“知道自己屬于某個方向”的確定感，如今在這個國家再也找不到了。

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他想起導師曾對他說過的一句話——“制度不是錯誤的，是人心先變了。”

那時他不以為意，如今卻無法忘記。

到底是道路錯了，還是他們背離了道路？這問題像一根刺，扎在他心底。

尼古拉不是一個理想主義者。

他看得太多，知道權力的腐蝕從不分顏色。

可當他看到那些年輕人穿著舊式軍裝唱著《國際歌》，他又無法否認心中的那一點動搖。

也許，這個民族確實需要一個信仰——無論它是真是假，無論它是否來自過去。

身后的門緩緩打開，隨從走上前：“大統領先生，會議準備好了。”

尼古拉點了點頭，沒有立刻轉身。他最后一次看向遠處的紅場。那里的歌聲已經傳來，模糊而整齊。

他記起自己二十歲那年，在訓練營的禮堂里第一次宣誓效忠——那天他聲音洪亮，胸口的徽章在燈下閃光：“我將為祖國奉獻一切。”

如今，他仍在履行那句誓，只是祖國已經不是當年的模樣。

他走進克里姆林宮的大門，腳步聲在走廊中回蕩。

墻上的油畫描繪著過去的領袖——有人被人崇敬，有人被人唾罵，有人褒貶不一，更有人被遺忘。

他知道，自己很可能也會成為其中之一。

尼古拉走過他們，心中無喜無悲，只覺得肩上的影子越來越長。

夜深了，紅場的燈逐漸熄滅，只剩下克里姆林宮的頂端還在亮著。

尼古拉身后的門在風中緩緩關上。

他沒有回頭。

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